La grande aile cassée de la chaussée est la profondeur de la chaussée. Un journal pris de vent frôle le caniveau. Les femmes qui passent sont des guillotines pour l’instant qui passe. L’instant qui se répète les pas dans ses pas. Sous le banc a roulé une bobine autour de laquelle la rue s’entortille. Un chien qui passe fait penser à Malebranche le nom de la rue. Jambes exécutées par la presse goulue des horaires snobant la chaussée le mal nu des pavés se couche désœuvré sur l’enrouement des murs. La rue se perd dans la rue que chacun a transformée en soi. Invisibles les arbres regardent passer qui ne regardent rien. Les pôles en garde des visions se tendent jusqu’aux stations-lavage des prochains tournants. On regarde la femme qui passe. Elle est faite d’un peu de celles affichées sur les murs qui se sont affichés sur les murs de nos corps. Les nouveautés reposent dans les étalages de la nostalgie qui a fait son entrée discrète hors du passé.

Un avertisseur d’incendie a sa glace brisée et les débris de verre resplendissent dans le ruisseau.

Robert Desnos