Ordres d’archers mal tirés,
l’exécution se poursuit.
Ombres tombées une à une,
l’herbe qui humidifie.

Le soir pèse sur le sol.
Les archers doivent manger
et l’on ne peut pas toujours
se nourrir chez l’habitant.

Les gens d’ici sont très secs.
Leur peau est faite de bois
et c’est un sang de copeau
qui s’écoule dans leurs veines.

La nostalgie des archers
répond aux ordres abstraits
qui règlent les distractions
de leurs esprits étirés.

On ne tire pas sans fin
sur le cerveau d’un archer.
Si les ordres sont les ordres,
la cible est mal désignée.