Les vertiges numérotés
de leurs yeux en spirale
enregistrent l’effort vain
de parvenir à la surface.

Et cette vie est sans harpon
à cause des extinctions cosmiques
même pas signalées par la presse,
oubliées du commun. Page noire.

Page arrachée, tombée au sol.
Les yeux en spirale s’useront
sur le griffon et ses fissures.
Elles étaient belles ! Mais à présent,

tu les as reconstitués. De bric
et de broc. Les yeux
ordonnaient maladivement
ce qui s’assemblait mal. Mais tu as
colmaté et dupliqué et scié et endigué
cette masse d’événements. Un pont.

La chose si fragile qu’elle tremble,
tu repasseras dessus en cercle.
Après tout, cette vie n’est que vrille
et ses nuits - un cheval au hasard ?