Le livre perdu, les jours
que déversait la neige.
Le bleu de ma main, la figure calme de Lénine.
Mais le déchirement, la permanence des voix
et tout ce qui allait tomber.
Je balbutiais, peut-être. J’aurais pu noter
que rien de tout cela n’était dicible.
Cependant.
L’immensité des avenues, le chauffage excessif.
Et puis Melodya. Et puis le sens
d’une réalité qui jouait au yoyo
avec mes articulations. Et elles,
sidérées par le délabrement de la raison
comme deux films troués par l’embout d’une cigarette.
Dénué, dénué
de tout ce qui composait un regard.
Mais j’étais né.
J’avais traversé les espaces de la radioactivité.
Je commençais tout juste
de me replier. Le Jumbo-Jet
emmenait un fœtus volontaire
vers un azur d’acier. Vers une cible empoisonnée. Vers un arc purulent
qui pouvait signifier
la
vie ? Et ses guenilles ?

Basta.