Ce vendredi il endosse ses os ses jarrets et son cul sur sa chaise. Il endosse sa chaise avec la pierre blanche qu’il encorde noire. Il endosse ce vendredi qui pleut des cordages pour qu’il endosse je. L’averse est le revers de son coté qui bat cet autre mot de pluie. Qui donc devient un nom à verser au dossier. Au dossier de celui qui parle à Vendredi qui débarque sur Il. Endosse ses empreintes de pas sont ses pas. Assis sur le pronom de sa chaise il s’endosse aujourd’hui vendredi son nom est aujourd’hui. Demain son nom sera aujourd’hui il dira je samedi sans pluie. Endosse ce quelqu’un qui dira merde il pleut ou chouette il ne pleut pas et d’une voix sans pluie. Cul par-dessus le ciel et comme une perdrix un pronom sous sa queue annote noir sur blanc sur le calendrier de quelqu’un qu’il endosse le temps qu’il sera ce jour et puis un autre. Et ces traces de pas d’un certain vendredi comme on note des marbres.

As-tu poussé des monologues/ ce lourd ameublement traditionnel du temps ?

Kiki Dimoula